文：郭海红
梅雨季节的雨，总带着黏腻的湿意，淅淅沥沥落满檐角。
我蜷在沙发上翻旧书，他轻手轻脚地走过来，将一杯热姜茶搁在我手边，指尖擦过我的手背，带着刚洗过热水的温度。窗外的雨更密了，打在玻璃上，晕开一片朦胧的水汽。他搬了张藤椅坐在旁边，翻着一本画册，偶尔抬头看我一眼，目光像檐下的雨，温柔得没有声响。
我们很少说爱，只是在这样的雨天，共享一方小小的屋檐，共享一段缓慢的时光。他会记得我不爱吃姜，所以姜茶里只放了薄薄两片；我会记得他看书时喜欢咬笔杆，所以提前将削好的铅笔放在画册旁。
爱不是热烈的告白，是雨天里的一杯热饮，是相视一笑时的默契，是两个人把细碎的日子，过成了一首安静的诗。雨还在下，檐角的水珠滚落，砸在青石板上，叮咚作响，像我们藏在时光里的，轻轻的心跳。
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